COMENTARIOS SOBRE EL POEMA DE DAGO - JGUZ

Días atrás Dago, quien es un miembro del grupo La Diáspora Opina, del cual también formamos parte. Tuvo a bien compartir un poema de su autoría y que se publico en este blog bajo el titulo de Valle de las Hamacas.

Personalmente me gusto por su adecuado uso del lenguaje metafórico, que da lugar al lector de divagar la mente en un espacio infinito para buscar respuestas o interpretaciones desde puntos y ángulos diversos.

Del compartir en el ciber espacio de generaron comentarios diversos que debatir, dentro de los cuales comparto uno en particular. Ya que de el hubo una interesante interpretación del poema y una adecuada respuesta por parte del autor.
No soy la excepción y también doy mi comentario.

COMENTARIO DE EVELYN PARA DAGO (PULGAR.ES)

Estimado Pulgar.es,

Yo aprecio cualquier inclinación cultural y poética que cada uno poseemos, es mas doy gracias cuando se interrumpe el ritmo de las conversaciones rutinarias para compartir un poema que nos ha inspirado. Sin embargo, en esta ocasión no puedo ignorar ciertas expresiones en este poema o composición. Espero que mi rechazo a ese poema no lo tome personal.

1. Derroche de amor...expresión carnal de ser....conquistador y conquistado?
Desde cuando es un derroche de amor la saña y la crueldad con la trataron a nuestros antepasados indígenas los conquistadores?

Se le llama derroche de amor el haber cortado las manos, narices, y orejas de los indígenas con el único objetivo de intimidarlos, robarles sus tierras y riquezas, y esclavizarlos? de haber dejado a los infantes quemándose en las tierras áridas mientras los conquistadores amarraban a sus caballos a las mujeres recién paridas para recibir ellos el sustento de la leche cuando iban en sus grandes viajes de conquistas y poder sobrevivir? .... o cuando secuestraban a los reyes indígenas y después de hacerles pagar por sus vidas terminaban torturándolos y quemándolos vivos de todas maneras?

2. ....Son orgasmos de la tierra que es violada....?
Que sabe el autor de lo que significa para una persona ser violada? El acto más vil entre los seres humanos cuando se aprovechan de una persona vulnerable e inocente para satisfacer una lujuria??

Tal ves lo bueno de haber abierto este tema es que espero nos sirva para reflexionar sobre el papel patriarcal y machista en nuestra sociedad y el dolor que muchos infligen en la mujer y los niños.

Ese derroche de amor, expresión carnal de la necesidad humana de ser amo y esclavo, de ser bestia y ángel, de ser conquistador y conquistado es nuestro aporte a la humanidad y nuestro acceso a la celebridad.

Aquí no tiembla, son orgasmos de la tierra que es violada por el mar o cicatrices viejas que súbitamente se abren de par en par. Esta tierra no existe, es un sueño nada más. Tierra fugaz.

Evelyn

"...The purpose of life is to matter, to be productive, to have it make some difference that you live at all..."

"...El propósito de la vida es contar, ser productivo, haber vivido tan solo para hacer alguna diferencia...”
Leo Rosten

Traducción.
Gladys Rodriguez
“El propósito de la vida es tener significado, ser productivo, hacer la diferencia por haber vivido”


RESPUESTA DE DAGO(PULGAR.ES) A EVEYN

Estimada Evelyn

Creo que el problema de todo, me refiero a su interpretación n de lo que yo he escrito se debe fundamentalmente, a que no nos conocemos.

Veamos.
El escrito dice:

1.
"Ese derroche de amor, expresión carnal de la necesidad humana de ser amo y esclavo, de ser bestia y ángel, de ser conquistador y conquistado"

El autor (quien soy yo, por cierto), está hablando del amor de pareja. En algunas canciones comerciales, por ejemplo, es común escuchar cosas como "tómame", "hazme tuya o tuyo (según sea el caso)", y también cuando andamos buscando pareja, queremos conquistar a la muchacha que nos gusta, o si es mujer, quiere ser conquistada por el hombre que a ella le gusta. Ese juego llega hasta la intimidad, como la canta Adrián Goyzueta: "compañera, nos hicimos uno al otro, en la selva oscura de tu vientre." No hay nada mal intencionado en este trabajo.

El autor, en esa porción a la que usted se refiere, no está hablando de la conquista de América ni de la conquista de Centro América, ni de la conquista de Cuzcatlán. La visión del autor en cuanto al papel que jugaron los españoles en el período de la conquista es clara y precisa y su análisis no se aleja del suyo.

Por lo tanto su reacción hacia el autor está desbordada innecesariamente. Si en algo puedo yo contribuir es a decir que el autor comparte plenamente el punto de vista que Severo Martínez Peláez pinta en su libro "La Patria del Criollo".

2.
"Aquí no tiembla, son orgasmos de la tierra que es violada por el mar o cicatrices viejas que súbitamente se abren de par en par."

Repito, usted no conoce al autor, porque si lo conociera se diera cuenta cual es la posición del autor con respecto a la mujer, y ese concepto cae, si usted me permite decirlo, dentro del concepto más elevado que la mujer tiene, como madre, como esposa, como hija, o como lo demostró en la guerra reciente en El Salvador, como compañera que asume las tareas más urgentes y arriesgadas en la defensa de su pueblo.

Nuestro planeta está cicatrizado por las placas tectónicas. En la zona sur de nuestro país, o mejor dicho, de Centro América, existe lo que se conoce como zona de subducción en la cual una placa se sumerge bajo la otra. Esos deslices que se dan cada cierto tiempo es lo que produce grandes movimientos de tierra. Pero si el autor dice que una placa se "desliza" sobre la otra, no está hablando de los "deslices" ni de las licencias que una mujer le da a un hombre. Es decir, que el autor ha usado una metáfora que es válida para ese tipo de fenómeno terrestre.

El autor al usar la palabra violación hace una semejanza entre la violencia que se da en el deslizamiento súbito de las placas tectónicas, y los sucesivos temblores que en lenguaje común se denominan réplicas. En ningún momento el autor está alabando la violación que se comete o que se pueda cometer en contra de la mujer, o en contra de cualquier persona que sufre ese tipo de vejamen.

3.
Usted no conoce al autor, y por lo tanto sólo a partir de algo que ha leído de él, puede catalogarlo como lo que usted crea conveniente. Y siendo así, habiendo sacado sus conclusiones por falta de conocimiento, me parece que la única forma de salvar este mal entendido es conversar más para que en la medida de lo posible esas falsas concepciones se vayan aclarando.

4.
Y para finalizar, me gustaría invitarla a usted y por supuesto, a los demás miembros del foro a tomar en serio la última parte de su escrito como una tarea inmediata, la cual es, reflexionar sobre el papel patriarcal y machista de nuestra sociedad. Y lo digo muy en serio porque necesitamos reflexionar mucho sobre el papel de la mujer en la sociedad, en su rol como formadora cotidiana de las futuras generaciones, es su papel como compañera de lucha antes las nuevas realidades.

Me satisface que eso que yo escribí en Abril del 2001, y que he compartido en muchos foros, despierte ahora un interés diferente al original. Me satisface porque puede llevarnos a dialogar sobre un tema que no se ha discutido mucho, al menos hasta donde yo se puesto que soy nuevo en este foro.

Adelante, la puerta queda abierta.
Saludos Evelyn y gracias por sus comentarios.
Dago.

MI COMENTARIO

Si la naturaleza nos ha dado todo un arcoíris de colores, no se por que nos fanatizamos a querer ver las rosas de un solo color.


Si un poema o cualesquiera que sea la expresión artística, nos pueden llevar a sensibilizar nuestro ser, por que cerrar la puerta de nuestra alma. Quizá así un nuevo día se forje para la humanidad, donde todos seamos mejores seres humanos.


Me llamo la atención la referencia de la cita de Leo Calvin Rosten, creo que tiene un diferente significado si se interpreta completo, no parcial o modificado.

"I cannot believe that the purpose of life is to be happy. I think the purpose of life is to be useful, to be responsible, to be compassionate. It is, above all to matter, to count, to stand for something, to have made some difference that you lived at all."
Tomado de Wikipedia.

Traduccion
Gladys Rodriguez

YO NO PUEDO CREER QUE EL PROPOSITO DE LA VIDA ES SER FELIZ. YO PIENSO QUE EL PROPOSITO DE LA VIDA ES SER UTIL, SER RESPONSABLE, TENER COMPACION, ES SOBRETODO TENER SIGNIFICADO, CONTAR, REPRESENTAR ALGO, HACER LA DIFERENCIA DE QUE HA VIVIDO.

AL CONFIN DE LO SUB REAL- POEMA- POR ANGEL OLIVARES

¡Hola muñeca!
¿Como está mi princesa?

Eres la criatura más linda sobre la faz de la tierra,
el mundo no seria igual si tú no existieras.

Es difícil imaginarse el mundo sin ti,
seria como el desierto, sin pena ni gloria.

Los días serian siglos,
siglos sin esperanza ni memoria.

No abría ni primavera ni lluvia,
mi alma seria como árbol otoñal
dos veces desarraigada.

La nada avanzaría como un potente ejército contra indefensos,
me faltaría el aliento, caminara fatigosamente como uno que languidece de sed
en una ciudad fantasma la cual solo cuenta sus huesos,
ese es mi pensamiento fatal y macabro.

Que no tendría razón de ser,
solo tu ternura y mirada profunda
me hacen tornar a la realidad.

Me sereno y digo; ¿Es posible que este tipo de pensamientos
te lleve al confín de la muerte?

Mas solo es eso un pensamiento y
que jamás se pueda convertir en sentimiento... .........

NOTA DEL AUTOR

Te agradezco el gesto de publicarlo, verdaderamente es un honor escribir para la diáspora! hay una cosa que pasa con nuestros poemas o escritos, leyéndolos y analizándolos siempre utilizamos un lenguajes de guerra aplicando términos de verdadera desolación, en mi opinión personal creo que todos tenemos un disturbo de guerra ya que la vivimos en carne propia y por lo consiguiente el subconsciente elabora estos poemas de amor al confine de lo sub real.

Saludos a la comunidad en Long Island NY buena lectura,
desde Roma.
Angel Olivares

EL VALLE DE LAS HAMACAS-POR DAGO

El Salvador está asentado en el centro del Istmo Centroamericano que
une a dos grandes masas de tierras: Norte América y Sur América.

Somos como el ombligo del continente americano, por ende no sufrimos
directamente la penetración de las placas tectónicas en la zona de
subducción al sur de nuestras costas, pero nos llegan los escalofríos
del orgasmo. Tierra sexual.

Nuestra superficie está marcada por una serie de volcanes, tetas
tiradas a lo largo de nuestra geografía cuyos pezones son acariciados
por nubes que se deslizan sobre nuestro cielo. Tierra sensual.

Exuberante geografía manchada por lagos emboscados por cerros,
lacerada por ríos caprichosos y maliciosos en su andar, playas
atrincheradas para defendernos de la furia del mar. Y escondidos en
sus bosques, cientos de aves que vuelan clandestinos ante la
presencia del hombre por temor a correr la misma suerte que corrieron
los mamíferos cuando se desató la cacería colonial. Fauna fugaz.

Así es nuestra tierra. Una tierra que peca de día y de noche, y que
pare más hombres y mujeres por granos de maíz que cualquier otro país
de la América Central. Ese derroche de amor, expresión carnal de la
necesidad humana de ser amo y esclavo, de ser bestia y ángel, de ser
conquistador y conquistado es nuestro aporte a la humanidad y nuestro
acceso a la celebridad. Tierra teatral.


Aquí no tiembla, son señales de una profecía pintada en el más allá.

Sabemos de donde venimos, hacia donde vamos y lo queremos ignorar.

Aquí no tiembla, son orgasmos de la tierra que es violada por el mar
o cicatrices viejas que súbitamente se abren de par en par. Esta
tierra no existe, es un sueño nada más. Tierra fugaz.


Dago. Abril 2001.

DOS POEMAS DE ROMEO MOLINA

Patria De Día, Patria De Noche


La mañana abre puertas de caoba
y aparece un Dios con habanos en iglesias.
La pobreza es mil historias,
vieja, sin nombre
con heridas y ojos abiertos.

Muertos en esquinas
y tardes ahogadas con lagartos.
La noche baja
deja veneno en el culo de los callejones
y sangra la nariz de los muchachos.

La miseria ha torcido los caminos
y un lamento de pueblo
abre grietas en el cielo.

La mañana es un cuervo enmascarado
lampareando los tejados,
y la luna se esconde en castillos de barro,
como una cenicienta
entre olores de jardines huérfanos.

Barrios de papel
y sueños en las cárceles verdes de la lluvia.
Tierra de poetas resucitados en escuela,
Santos gastados en procesiones
y en el tormento de las campanas verdes.

Artistas sin estatuas,
patria de políticos fermentando discursos vino.
y apestan
como animales podridos
en los prostíbulos de sus vidas.

Así es mi tierra
mi patria de día, mi patria de noche

EL Llanto De Mi Tierra

Lloró mi tierra

cuando le dije adiós a los colores del maíz

con las llamas del mediodía.

Me lloró el perro con su acordeón de huesos,

y el abuelo

desde sus calles con luciérnagas.

Le dije adiós

al cielo calentado con las velas de mi pueblo.

Pero el adiós me dolió más con ella,

cuando me miro con sus ojos nublados,

mi amada, mi gran amor, la que juró quererme.

El adiós sonó a rezo de muerto.

Ella lo sabía

se nos murió el amor en la distancia.

Nos buscamos y ya no existíamos

nuestros ojos eran cuatro gotas grises.

No quedaba más amor.

Una pena, una espesa soledad

y el llanto...

Como el día que le dije adiós a mi patria.

como el día que le dije adiós a ella, mi gran amor...

Derechos reservados@0510678908 romeomolina vocesy libertad.

EL VALIOSO TIEMPO DE LOS MADUROS- POR MARIO DE ANDRADE

Conté mis años y descubrí, que tengo menos tiempo para vivir de aquí en adelante, que el que viví hasta ahora.

Me siento como aquel chico que ganó un paquete de golosinas: las primeras las comió con agrado, pero, cuando percibió que quedaban pocas, comenzó a saborearlas profundamente. Ya no tengo tiempo para reuniones interminables, donde se discuten estatutos, normas, procedimientos y reglamentos internos, sabiendo que no se va a lograr nada.

Ya no tengo tiempo para soportar absurdas personas que, a pesar de su edad cronológica, no han crecido.

Ya no tengo tiempo para lidiar con mediocridades. No quiero estar en reuniones donde desfilan egos inflados. No tolero a maniobreros y ventajeros. Me molestan los envidiosos, que tratan de desacreditar a los más capaces, para apropiarse de sus lugares, talentos y logros. Detesto, si soy testigo, de los defectos que genera la lucha por un majestuoso cargo.

Las personas no discuten contenidos, apenas los títulos. Mi tiempo es escaso como para discutir títulos.

Quiero la esencia, mi alma tiene prisa. Sin muchas golosinas en el paquete. Quiero vivir al lado de gente humana, muy humana. Que sepa reír, de sus errores. Que no se envanezca, con sus triunfos. Que no se considere electa, antes de hora. Que no huya, de sus responsabilidades.

Que defienda, la dignidad humana. Y que desee tan sólo andar del lado de la verdad y la honradez. Lo esencial es lo que hace que la vida valga la pena. Quiero rodearme de gente, que sepa tocar el corazón de las personas. Gente a quien los golpes duros de la vida, le enseñó a crecer con toques suaves en el alma.

Sí.. tengo prisa. por vivir con la intensidad, que sólo la madurez puede dar. Pretendo no desperdiciar parte alguna de las golosinas que me quedan. Estoy seguro que serán más exquisitas, que las que hasta ahora he comido. Mi meta es llegar al final satisfecho y en paz con mis seres queridos y con mi conciencia. Espero que la tuya sea la misma, porque de cualquier manera llegarás.

Mario de Andrade
(Poeta, novelista, ensayista y musicólogo brasileño)

SIN RECLAMAR A NADIE- POEMA DE ROBERTO RODRIGUEZ

Aquí estoy, solo, arriba, en la azotea.
Si, solo con mis pensamientos.
Y aunque no es hora de vivas ni lamentos,
preciso una tregua, cuando mi paz, revolotea.

Son esos momentos imprevistos,

cuando mis pensamientos buscan arriba,

sin darse cuenta que ni uno y otro, ambos van a la deriva.

Por eso digo, repito, no lamento, pero me resisto.

Ayer paso, y el presente me exige

ser cada día mejor de lo que fui y no me dice

como ni cuando, pero siempre me corrige.

Son angustias, momentos quizás donde vagar

es extremadamente necesario, pero jamás,

jamás recomienda a mis pensamientos reclamar.

Roberto Rodríguez
Derechos reservados.
Enero 13, 2010.

NOCHE DE AÑO NUEVO POR ADRIANA HERNANDEZ

Esta noche de año nuevo cobija el universo
ofrendando a nuestro ser la luz infinita
que permanece en nuestras almas.

Esta noche es el tiempo de la vida,
la vida que se renueva en cada luz,
la vida que se recrea en cada llama.

Noche de año nuevo de arcanos secretos,
reafirma que la luz es sinónimo de vida,
y es perpetua al renovar nuestro fatigado corazón.

Es el tiempo del amor, del amor filial, del amor fraterno,
del amor que invita a la convivencia, generando satisfacción.

Es el tiempo de los abrazos, abrazos que nos permiten
hallar la calma y recuperar el sosiego.

La llama renovadora de esta noche,
resurge desde el dulce vientre de la tierra,
cual pebetero de amores,
dejando como aguinaldo simbólico la esperanza,
los aromas de verde, pan, hogar, patria y paz.

Con la ilusión y el deseo de un pronto regreso de todos los seres
que han perdido su hogar.

Esta noche de año nuevo convocado todo
a este luminoso advenimiento de convivencia y amor.


Adriana Hernández
http://www.hilodeluz.com/

Y A VOS QUIEN TE ENTIENDE-POR DAGO

¿Y a vos quién te entiende?


Once años tenía tu independencia
cuando ya el indio nonualco,
que no entendió nada de esos asuntos protocolarios
se alzaba en armas
(si armas se le puede llamar a las lanzas de nahuizcoyol
que se enfrentaba a las armas de fuego de tus enemigos)

Aquino no se dio cuenta del desorden
que en la capital causó su levantamiento
que si no
el gobierno de Prado
no hubiera hallado para donde volar
(porque en ese tiempo
Miami todavía no era refugio de esbirros y lacayos)


Aquino no sabía ni leer ni escribir
de lo contrario
lo hubieran acusado de comunista
aún cuando Marx ni soñaba por escribir El Capital
(que no te quepa duda que lo hubieran acusado
porque para denigrar un movimiento genuino
los enemigos del pueblo se inventan de todo)

Cien años más tarde
ya las letras habían llegado a algunos de tus barrios y cantones
y con las letras llega el conocimiento
y los pobres entendieron el porque eran pobres
y no sólo eso
también entendieron a Marx
y el gobierno
que les había dicho: "de ese árbol no comerán"
se ensañó en contra de ellos
(porque no les pareció correcto
que al comer del árbol de la ciencia
quisieran convertir en historia, las cadenas
y por eso se echaron
a treinta mil de los tuyos)

Un fusilado
milagrosamente salvado
se ocupó de regar su memoria por todos lados
(es que no le entró ni una bala
porque era de Mármol acorazado)

Como que la espinita del treinta y dos
no te dejaba en paz
y quizá por eso fue
que más o menos cincuenta años después
te volviste a encachimbar
y como los cinco dedos de una mano
estirados hacia todos los rumbos
tu territorio nacional comenzó a temblar

¡Ah, paisito mío!
sos chiquito, pero sos bravo
Y aquí si que estuviste más cerca de voltear la tortilla
y quizá por esa razón te entusiasmaste tanto
que firmaste los acuerdos
la euforia fue inmensa
la alegría duró poco
los asesinos de los jesuitas se ensancharon en el gobierno

Diez y siete años más tarde
te vuelve el alma al cuerpo
ahora tenés un nuevo presidente
que al igual que vos: ¿quién lo entiende?
porque después de ganar se pudo ver claramente
quienes eran los que lo habían apoyado
(desde El Salvador del Mundo
hasta Catedral, y otros lados,
todo era un mar de gente)

Y te aseguro que te volviste a poner contento
y dijiste: "hoy si me llegó mi turno,
y de este macho no me apeyo"

Pero luego viene el vicepresidente
y dice un par de cosas
que luego el mismo presidente desmiente
y ahora despide a un funcionario
que sorpresivamente
un sindicato defiende
y uno se pregunta:
¿que no son tantas ya demasiadas complicaciones?
ya sólo porque te llamás "El Salvador"
no quiere decir que tenés que revivir ese calvario del Gólgota
ni dejarte crucificar cada vez
que a alguien que se cree importante
le parece

Paisito mío
mira los vientos del sur
y decídete de una vez y por todas
a no andar con cuentos
acordate que sos encachimbado
y que cuando se te mete el indio
(ojala sea Anastasio)
sabes como cambiar el escapulario
por lo que más conviene.

LA NOCHE Y EL ABUELO- POR DAGO

Es la noche

cómplice y compañera

tímida en las noches sin luna

extrovertida en noches de estrella

alegre en los ruidos de las fiestas

y triste en las lágrimas de los dolientes.

Es la noche la que cobija y la que besa

la que oculta y protege

Cipitío.

La noche apretó los dientes, cerró los ojos y aturró la cara mientras se deslizaba por el tejado de la casa. La bajada por las paredes abrigadas por la hiedra le costó un poco más porque no había escalera. Ahí, la noche se rompió las naguas y pedacitos de oscuridad se fueron quedando trabados entre el montón de hojas puntudas y secas que apuntaban hacia el cielo.

Descansó un rato en el patio antes de decidirse a entrar a la casa, porque no sabía si adentro sería bien recibida. De sobra sabía que la llama de los candiles le causaban un leve cosquilleo y que ella, con su risa, casi los alcanzaba a apagar. Para desquitárselas se pasaba los dedos pulgar e índice por la lengua y luego, con esos mismos dedos llenos de un líquido más negro que la ausencia, restregaba la llama y la untaba de un tile negro negro que se quedaba prendido en las paredes y techos como garrapatas.

En algunos hogares, la noche se deleitaba con los cuentos que los más viejos palabriaban a sus hijos y nietos. Atenta a cada gesto, tanto del que contaba el cuento como de los que los oían, la noche colaboraba para hacer de cada cuento una experiencia inolvidable. Decía el abuelo: "Venía un hombre a caballo por el camino real, y antes de llegar a la quebrada...", y la noche se quedaba en un silencio profundo profundo que tal parecía que las palabras del abuelo eran el único sonido en el universo.

En alguna parte del cuento el abuelo dijo: "... se le apareció un animal con unos colmillos grandes y unos ojos que despedían fuego...", y la noche aprovechó el momento para puyar con un chirivisco puntudo a todos los perros que estaban cerca y éstos comenzaron a aullar como almas en pena. El aullido de los perros se arremolinó entre los cipotes y éstos lo rayaron todo con las puntas de los pelos erizados por el miedo. En momentos como esos, la noche le apachaba un ojo al abuelo, para que este siguiera con el cuento.

El abuelo, que no sabía ni leer ni escribir las letras de sus nietos, se sabía estas historias de memoria porque las había oído de sus abuelos y porque también, en más de alguna ocasión, le había tocado participar en alguna de ellas. La necesidad lo había empujado en muchas noches de insomnio a hacerle surcos a la noche con sus dedos y ésta, conociendo su secreto, guardaba todos sus garabatos en una matata para devolvérselos cuando la necesidad apremiaba. Entre la noche y el abuelo se formó una amistad que no se consigue tan fácil entre dos seres humanos: la noche le escondía las lágrimas que en raras ocasiones se le escapaban de sus ojos negros; con una delicadeza sublime le ponía lienzos de aire tibio en la frente y le peinaba sus cabellos; y para que durmiera tranquilo le enseñaba una estrella que estaba colgada en el cielo y en la cual había muchos cipotes esperando sus cuentos.

Despenicados por todo el cuarto los cipotes escuchando al abuelo, se iban arrastrando para estar más cerquita uno del otro y evitar así que el miedo se metiera mucho entre medio de ellos. Abuelo y noche percibían esa estrategia y arreciaban con lo más espeluznante del cuento. El abuelo decía: "... del hocico de aquél animal negro se desprendía una baba espesa que llegaba hasta el suelo...", y en esos momentos el abuelo recogía toda la saliva que tenía en la boca y la escupía cerca de él. " Y CATAPLÁN" decía el abuelo, al mismo tiempo que aplastaba con su pie derecho el charco de saliva todavía fresco. A algunos de los cipotes los ojos se les escapaban a salir, a otros el corazón les daba un vuelco, y a los menos valientes una humedad no muy placentera se les rejuntaba en el asiento.

"La fiera se tiró sobre el caballo del hombre..." fue la señal del abuelo para que la noche puyara con un hierro caliente al caballo del abuelo que descansaba a pocos metros de distancia. El caballo relichó violentamente como volcán que hace erupción de repente, tiró un par de patadas que le pegaron a un palo de anonas que estaba cargadito. Un par de anonas se desprendieron del palo y al caer causaron un ruido que asustó más al caballo y a los cipotes. A estas alturas los mentados cipotes se habían rejuntado de tal forma que parecían un puñito de sal colocado en el suelo.

La noche vio una mancha húmeda en el suelo que no era la escupida que hacía ratitos había tirado el abuelo. Se acercó para huelerla y comprobó que a uno de los cipotes se le había roto el valor y que su miedo había dejado huella. Se untó el dedo y se lo pasó al abuelo por la nariz para que éste supiera a que nivel estaba llegando la capiazón en la cual tenía a los cipotes, y antes que éstos descubrieran que el tufo provenía de uno de ellos les dijo: "...mientras la fiera descuartizaba al caballo, al hombre se le aguadiaron las patas y al tratar de correr se cayó varias veces, pero nunca en la quebrada, de modo que lo mojado que llevaba atrás del pantalón era de él". Y para tratar de reivindicar al cipote del miedo roto les siguió diciendo: "Ahora vaga ese hombre por todos lados, de pueblo en pueblo, y dice la maldición que cada vez que se cuente su historia, éste hombre se acercará al más valiente para dejarle la misma huella...".

La noche y el abuelo se hicieron los desentendidos para que cada uno de los cipotes tuviera la oportunidad de comprobar con disimulo si había sido él el elegido por el hombre del cuento. El cipote que desde hace rato no hallaba ni como cruzar las patas para disimular lo pegajoso de una masa, semilíquida y semisólida que le apareció en el pantalón en lo mejor del cuento, no escucho la parte de la maldición del relato del abuelo y en medio del tufo y de la pena se puso rojo rojo cuando los demás se le quedaron viendo después de comprobar que ninguno de ellos tenía la maldición del hombre que andaba de pueblo en pueblo castigando a los valientes que se atrevían a escuchar su historia.

En medio de temores y vergüenzas y de colores que se le iban y venían, y aplastado encima de su cobardía este cipote no entendía como los demás lo miraban con cierta admiración. La abuela, quien había gozado todo el espectáculo como si hubiera sido la primera vez, se convenció una vez más que la decisión de haber escogido a este abuelo por compañero había sido la mejor de su vida. Con el amor que siempre le caracterizaba, la abuela se levantó de la mecedora y sin decir palabra alguna recogió al cipote manchado y lo llevó a la pila para lavarle. "Estoy orgullosa de vos" le dijo con voz pausada, mientras le tiraba una guacalada de agua fría en las nalgas y agregó: "ahora ya puedo dormir tranquila, ya se quien me defenderá de los espantos y de los sustos".

Llegó la hora de dormir. La noche apagó los candiles con un beso y vio como cada uno de los cipotes se acomodaban en la oscuridad de sus camas. Solo uno de ellos estaba con los ojos bien pelados y el pecho descubierto y con una cara donde se dibujaban dragones vencidos en batallas de espadas y de fuego. Poco a poco la cobija fue cubriendo este pecho y la noche fue extinguiendo el fuego y guardando las espadas que quedaron regadas por el campo de batalla. Nietos y abuela se regocijaban en los brazos de un sueño placentero.

El abuelo se quedó con la noche un ratito más y le agradeció su presencia y sus atenciones. Con sus dedos hizo garabatos para hilvanarle los hilos rotos que la noche se había hecho cuando se atravesó el cerco para ir a puyar al caballo y a los perros. Esta vez no hubo ni lágrimas perdidas ni lienzos tibios porque el final del cuento había sido feliz y el cansancio del cuerpo era merecido y placentero. La noche le dio un beso en la frente y se despidió diciendo: "el cielo es un espejo grande del cual se cuelgan muchas estrellas, la que yo te enseñé: es tu reflejo".

UNA MAÑANA DIFERENTE- POR WILFREDO MARMOL AMAYA

(A Daniel Joyas y Herberth Aparicio)

Pasaran los días,

las horas,

el tiempo es sólo unidad

de medida.

Las memorias son las imperecederas,

y la vida de nuestros muertos

viven en los recuerdos

de los vivos.

Mañana seremos hojarasca,

abono fértil

salpicada de ejemplos

para los que nos siguen.

Ojala y sean llenas de orgullo

de un mejor país, con justicia social

democracia económica, política

y agraciadas de felicidad utópica

con la que soñaron nuestros ancestros.

Que así sea

DON CHUNGO- POR HERBERTH APARICIO

Ya se estaba poniendo viejo pero nunca lo habrías notado, a juzgar por la forma en que trabajaba. Desde que el sol se ponía hasta que se ocultaba tras las montañas, siempre labrando terrenos ajenos para ver si esta temporada la sequia no le jodia la milpa. Nunca me pareció verlo cansado. El simplemente seguía y seguía su tarea bajo el sol. Conocía sus montañas como la palma de su mano. Caminaba por aquí, caminaba por allá, y nunca se perdía entre la espesa nube de árboles; esas arboledas eran sus amigos y acompañantes fieles en su diario vivir. Así fue su vida desde que lo conocí.


Cuando llegaba a casa al final del día con su haz de leña pa’hechar las tortillas, se quitaba su sombrero de paja para limpiar el sudor de su frente mientras decía “gracias a Dios ya pasamos un día mas.” Pues mañana seguiría la tarea. Todavía recuerdo sus manos lastimadas por el pasar de los años y su espalda ya doblada por las bolsas de café que cargaba día tras día durante las cortas.

Parecía como si no le calara el pasar de los años ni el ardiente puñal del sol de medio día. Aunque creo que cada paso que daba estaba lleno de agonía y dolor, nunca dejaría que alguien lo notara, ya que al fin y al cabo, así había trabajado desde sus cinco años.

Servidor perenne de Dios y su iglesia. Nunca se perdía la misa de nueve. Cada domingo se levantaba temprano para ponerse la mudada dominguera y el sombrero de salir. Al llegar a la iglesia se quitaba el sombrero y lo ponía a un lado, eso si, ya antes había dejado el machete envainado en el puesto de mercado de Doña Tere, porque a la casa de Dios no se entra armado. Me gustaba verlo en la iglesia. Tan sereno y sin preocupación alguna que cualquiera diría “que bien se ve Don Chungo”, sin imaginar que mañana estaría “de nuevo en el macho,” tal y como lo decía el.

Siempre le pedía paciencia y fortaleza a tata Dios y también le daba gracias por todas las bendiciones que le había dado a el y a su familia. Aunque, de acuerdo con su pensar, el no se merecía tanto pues no era el hijo más obediente del pequeño pueblo donde vivía.

Cuando lo veo en mi recuerdo con sus pantalones remendados y los caytez ya gastados, podría jurar que hasta lo oigo decir “puerca hombre hoy si jodimos ya empezó a llover y la milpa va’ pegar bien este año”

Mi viejo, como te extraño aunque me amenazaras con mandarme al cuartel. “Allí si te van a ser hombre, jodido” me decía cuando me portaba mal. Y es que para él, el cuartel y la guardia eran cosa buena; eso no se discutía. Al final de cuentas el viejo me quería y a mis hermanos también. El si le hizo frente para ayudar a mi nana a criarnos; ya que mi tata decidió matarse para evadir su responsabilidad.

Por eso te quiero mi viejo, siempre te he querido y siempre te querré y cuando las cosas se ponen perras, siempre pienso en vos y digo: hágale guevos amigo que si mi viejo lo hizo, pues, también puede usted. Un pequeño homenaje para mi abuelo Jesús Aparicio “Don Chungo” Q.E.P.D y para todos los abuelos del mundo.

Herberth Aparicio
Salvadoreño residente en Colorado, US

HA NACIDO UN PADRE- POR ROBERTO RODRIGUEZ

--A mi nieto Roberto Rodríguez

HA NACIDO UN PADRE

He engendrado un nuevo ser.

Me lo ha dicho el son de mi lanza que pegó en el centro

y fecundó un óvulo vivo.

! Maravilloso, corazón maravilloso!

Puedo ahora gritar a los cuatro vientos que seré padre.

Las dianas dicen: ¡Ha nacido un padre!

Y no quiero hacer promesas,

sólo quiero decirte que siempre estaré a tú lado,

que viviré para ti, y por ti,

hasta que acabe mi aliento.

Si prometo por ahora que mientras tú madre

te cargue adentro,

yo iré descalzo para no hacerte ruido

y sólo te hablaré suavecito al vientre de mamá

y yo sentir el palpitar de tu corazón.

¡Que orgulloso me siento! Seré un padre.

Un papi, un progenitor orgulloso de multiplicar la vida.

Y prolongar así la existencia.

Pero jamás estuve solo.

Junto a mí, el néctar de la vida: tu madre,

quien se apresta hoy a la maternidad,

mater eterna que viene por de los siglos

por los siglos, amén.

Y yo ser parte y complemento.

Y consciente también estoy que tú, necesitarás un padre.

Más allá del vestido, y el alimento,

te daré amor.

¡Un nuevo padre ha nacido!